Composición literaria y musical "el hombre sobre el que descansa la casa". No encuentro el trabajo de Y. Yakovlev "When the Heart Glows" Y Yakovlev el herrero estaba desnudo hasta la cintura

Me incliné hacia el cubo y tomé un sorbo. El chico también tragó. Así que bebimos juntos el delicioso agua del pozo, como si tuviéramos una discusión sobre quién bebería a quién.

El chico empezó a irritarme. Con mucho gusto me bebería todo el balde para no verlo. No pude beber más, mis dientes ya estaban apretados por el frío, me balanceé y eché agua en el camino. Y golpeó al pollo, que soltó una carcajada de disgusto y se escapó. Vertí el agua, pero el doppelganger se quedó. Y cuando caminé por el pueblo, él se hizo sentir todo el tiempo.

De repente sentí que durante mucho tiempo no recordaba muchos eventos de mi vida anterior. Las personas con las que una vez viví cerca se han trasladado al espacio y sus contornos se han desvanecido. Se formó un fracaso. El vacío que me hizo sentir incómodo. Ahora este hombre sin afeitar con un rasguño en la frente ha acercado el tiempo lejano. Vi mi infancia en muchos detalles.

Recordé las grietas en los troncos sobre mi cama, el sennik en el banco, las cortinas clavadas con clavos para empapelar, el amortiguador de la estufa con un mango suelto, asas con cuernos. Escuché el crujido de las tablas del suelo, cada una con su propio sonido distintivo: las viejas tablas agrietadas eran las teclas de algún instrumento misterioso. Realmente olí leche horneada, un olor pegajoso, agridulce que repentinamente se filtró del horno y expulsó todos los demás olores de la casa.

Vi a mi madre. En el pozo, con baldes empañados. En los rayos de paja del sol.

Mi abuelo, Alexey Ivanovich Filin, era del Lago Blanco. Cuando tenía doce años, llegó a San Petersburgo y nunca regresó al pueblo. Vivió duro. Trabajó mucho. Después de la revolución se convirtió en el héroe del trabajo. La vida en la ciudad no mató las raíces del pueblo en él. A veces, con tristeza, hablaba del agua de leche del Lago Blanco, de las abejas, de los caballos, de cómo se elaboraba cerveza casera en una gran tina del pueblo. A veces, borracho, el abuelo cantaba sus pequeñas canciones de pueblo.

Todos los veranos, mi madre y yo íbamos al pueblo.

El hombre urbano rara vez se encuentra con la tierra. La tierra está oculta a sus ojos por losas de piedra, asfalto de lava congelada. Ella descansa en las profundidades negro, marrón, rojo, plateado. Contuvo la respiración y se escondió. El hombre de la ciudad no sabe a qué huele la tierra, cómo se respira tiempos diferentes años, como sufre de sed, como da a luz el pan. No siente que toda su vida, su bienestar dependa de la tierra. Pero le preocupa el verano seco, no disfruta de las fuertes nevadas. Y a veces le teme a la tierra, como un elemento vago y desconocido. Y entonces el sentimiento necesario y natural de amor filial por la tierra se hunde en el alma.

En el pueblo, mi madre y yo caminábamos descalzos. Al principio fue bastante difícil. Pero gradualmente, se formaron plantas naturales en las piernas y las piernas dejaron de sentir pequeñas inyecciones. Estas suelas me sirvieron fielmente, no se desgastaron, no se frotaron. Es cierto que a menudo tenían que llenarse de yodo. Y antes de irse a la cama, lávese.

Mi madre me enseñó a la tierra, como un pájaro le enseña a su polluelo al cielo, y un oso polar le enseña a un cachorro de oso al mar. Ante mis ojos, la tierra negra se volvió verde, luego se extendió un azul claro, luego el bronce brilló: así es como nace el lino. Mamá y yo sacamos lino. Mamá torció hábilmente el torniquete y tejió gavillas cortas. Llevaba un pañuelo blanco en la cabeza, como uno de pueblo.

A veces me asignaron a pastorear a la vaca Lyska. Luego tuve que levantarme muy temprano. Y estaba enojado con Lyska por no dejarme dormir, caminar sobre la hierba fría, enfurruñarme con ella. Incluso quise golpearla con un bastón ... Caminaba despacio, con dignidad de vaca, y una campana de hojalata hecha en casa tintineaba sordamente en su cuello.

Luego, en un papel, me fui. Me acerqué a la vaca y me apreté contra su lado cálido que respiraba, calentándome. A veces hablé con Lyska. Le contó historias completas. Lyska no me interrumpió, supo escuchar con atención y asintió en silencio con la cabeza.

Su cabeza es pesada y grande. Y los ojos, grandes ojos húmedos, se entristecieron por algo. Lyska se me acercó imperceptiblemente y me tocó la mejilla con una nariz rosada. Su respiración era fuerte y cálida. Me trataba con condescendencia como a un ternero.

A veces he experimentado oleadas de amor por nuestra vaca. Luego fui con ella al campo, donde crecían gachas de trébol y guisantes. Buscó un profundo barranco, descendió una pendiente empinada y arrancó sabrosos brotes verdes para ella. Hice un "humo": encendí podredumbre seca en una lata y agité a Lyska para que los tábanos y los avispones no la dominaran. Lyska se convirtió en un animal sagrado y yo era una sirvienta con un incensario. Entonces Lysk tuvo que vender. Cuando la sacaron del patio, ella lloró. Yo entendí todo. Sentí pena. Y luego me prometí a mí mismo que cuando crezca y gane dinero, volveré a comprar a Lyska. Le prometí esto a Lyska.

Sin recortar, con un rasguño en la frente, mirándome desde un balde, me recordó esta promesa incumplida. Se burló de mí y en silencio, sin perdón, me reprochó por engañar a Lyska. Prometió volver a comprarlo y no lo compró.

En general, mi torpe doble me recordaba mucho.

Una vez le pregunté a mi madre:

¿Mi corazón está brillando?

Bueno, ¿cómo puede brillar? - objetó mi madre.

yo vi corazón resplandeciente en la fragua. La fragua se encontraba en el borde del pueblo. Se sintió atraída por el olor a humo de carbón y temblaba por los golpes intermitentes resonantes. Escuché los fuelles de cuero respirar con un silbido, y cómo de su aliento en el horno con un leve silbido se despertó un fuego en las brasas.

El herrero estaba desnudo hasta la cintura. Su cuerpo estaba reluciente de sudor. Las llamas de la fragua se reflejaban en el baúl mojado. El herrero blandió su martillo, echó el cuerpo hacia atrás y con fuerza asestó el golpe sobre un trozo de hierro al rojo vivo. Y cada vez el reflejo de la llama se estremeció. Decidí que brilla a través del corazón. Arde por dentro y brilla a través del pecho.

Le mostré a mi madre un corazón radiante.

¿Ver? Dije en un susurro.

¿De qué brilla?

Mamá pensó y dijo en voz baja:

Del trabajo.

Y si trabajo, ¿brillará mi corazón?

Lo será - dijo mi madre.

Inmediatamente me puse manos a la obra. Apliqué leña, volví heno e incluso me ofrecí como voluntario para ir a buscar agua. Y cada vez, habiendo terminado el caso, preguntaba:

¿Está brillando?

Y mi madre asintió con la cabeza.

1 parte

La fragua se encontraba en el borde del pueblo. De ella, como de un samovar, salió un humo amargo, y la tierra tembló por los golpes intermitentes resonantes de un pesado martillo. Miré el interior de la herrería con aprensión y escuché los fuelles de cuero respirar con un silbido y el fuego despertar con un leve silbido en la fragua. El herrero estaba desnudo hasta la cintura. Su cuerpo estaba reluciente de sudor. Y sobre el arcón mojado se reflejaba la llama de la fragua. El herrero blandió un martillo, echó el cuerpo hacia atrás y con fuerza asestó un golpe en un trozo de hierro al rojo vivo. Y cada vez que el reflejo en su pecho se estremecía. Y decidí que el corazón de un herrero brillaba. Arde por dentro y brilla a través del pecho.

Le mostré a mi madre un corazón radiante y le pregunté:

¿Ves el corazón?

Ya veo - dijo mi madre.

¿Por qué brilla?
Mamá pensó y respondió:

Del trabajo.

¿Y si trabajo, mi corazón brillará? - pregunté de repente.

1 color muestra tu actitud hacia la parte leída. Discuta en el grupo y encuentre coincidencias.

DISCUSIÓN FRONTAL

¿POR QUÉ ELEGISTE ESTE COLOR, EXPLICA CON UN EJEMPLO DEL TEXTO?

Mis padres eran muy trabajadores. Recuerdo cómo por la mañana se preparaban para trabajar. Bebimos té apresuradamente. Miraron su reloj, tenían miedo de llegar tarde. Entonces me pareció que tenían prisa por tomar el tren o que esperaban asuntos de importancia estatal. ¿Quizás tienen prisa por construir presas, inventar nuevas máquinas? Pero su trabajo era el más común: así concluí de la conversación de los padres.

ESCRIBA 1 ORACIÓN O COMBINACIÓN DE PALABRAS Eso refleja lo principal de esta parte.

DISCUSIÓN FRONTAL

Una vez mi papá me llevó a trabajar con él, al puerto marítimo. Vi barcos que navegaban por el océano, grúas con cuellos largos como jirafas, camiones de madera de dos pisos. El puerto olía a mar ya tablas frescas. Junto a enormes barcos y grúas, mi papá me parecía pequeño y silencioso. Pero cuando me di cuenta de que fue por su voluntad que enormes paquetes de troncos y tablas se despegaron fácilmente del suelo y desaparecieron en las profundidades del barco, comenzó a parecerme enorme. De acuerdo, un trabajo hermoso parecía una actuación. Quedó claro por qué papá tenía tanta prisa por ir al trabajo, por qué él y mamá amaban tanto el trabajo.

Habiendo hecho este descubrimiento, me sorprendió mucho. Después de todo, solía pensar que lo más hermoso es no hacer nada. Con el tiempo, me hice la pregunta: "¿Sin qué no puede vivir una persona?" “Sin aire. Sin agua. Sin pan ”, me respondí.

Pero resultó que una persona no puede vivir sin trabajo.

Escriba una oración que refleje lo principal: "¿Sin qué no puede vivir una persona?"

Discusión en grupo, observe las superposiciones. Elija la respuesta más exitosa y ¿quién responderá al orador?

¿Cuántos == tienes coincidencias?

DISCUSIÓN FRONTAL

Trabajo. Qué es hermosa palabra! Trabajo. Trabajo. No tengas miedo a las dificultades. No es casualidad que en muchas palabras de nuestro idioma "trabajo" sea la raíz.

Pero "trabajo" no es solo la raíz de muchas palabras. El trabajo es la raíz de toda nuestra vida.

(no prestes atención a las asignaciones)

Lea la conversación grabada e identifique el tema. ¿Cuántas personas hay en la conversación? ¿Qué es el diálogo? ¿Cómo se destaca cada línea de diálogo en la carta?

Chicos, a veces me preguntan por qué no obtuve una calificación excelente por la respuesta oral. ¿Cómo crees que deberías responder para obtener una A? - Tatyana Ivanovna se volvió hacia la clase.

Vanya fue la primera, como siempre, en responder:

Creo que en primer lugar debemos escuchar al profesor y responder a su pregunta. Si solicita una definición, debe decirla literalmente, como en un libro de texto, y dar ejemplos. Si se le asigna la tarea de explicar la ortografía de las palabras, debe consultar la regla.

Y cuando se pide una regla, es necesario no solo decirla, sino también dar ejemplos de inmediato. Así que queda claro para ti y para el maestro que comprendes lo que está en juego, agregó Anya.

Ustedes no dijeron cómo responder para que la calificación fuera excelente ", dijo Tatyana Ivanovna.

Anya entendió de inmediato de qué estaba hablando la maestra:

Creo que debemos responder con claridad y seguridad.

Sí, tiene razón, todo esto es importante para obtener una A por una respuesta oral, - estuvo de acuerdo Tatyana Ivanovna.

Dime, Tatyana Ivanovna, ¿es este nuestro diálogo un texto? - Vanya se interesó.

Todos nuestros comentarios están relacionados con el mismo tema, relacionados entre sí. Y, por supuesto, este es el texto, respondió Tatyana Ivanovna.

53. Lea el polílogo que surgió el reunión de padres... ¿Cuál es su tema e idea principal? Demuestra que esto es texto.

El maestro después de saludar, tomó la palabra primero: - Me gustaría hablar contigo. pregunta importante... Gorky escribió que demostrar la importancia del conocimiento para una persona es como convencerlo de la utilidad de la vista. Sin embargo, nuestros hijos tienen que demostrarlo. ¿Cómo los convencería de que necesitan conocimientos?

Entré a la conversación María Viktorovna:

El conocimiento da libertad. Si sabemos mucho, entonces somos libres de elegir una profesión, amigos; elegimos conscientemente nuestro camino.

Y creo que el conocimiento ayuda a desarrollar el pensamiento. Si se necesita entrenamiento para el desarrollo de los músculos, entonces también se necesita conocimiento para el desarrollo del pensamiento, Ivan Dmitrievich apoyó con confianza la conversación.

Una persona que posee conocimientos ve el mundo como más diverso y multifacético. Con cada nuevo conocimiento, alguna parte desconocida del mundo comienza a cobrar vida, a respirar, se vuelve comprensible, cercana.

Me parece - resumido el maestro- que la escuela ofrezca conocimientos sobre el mundo en su conjunto. Cada persona puede aportar algo bueno, útil y hermoso a esta imagen con su vida. Esto es lo que me gustaría transmitirles a nuestros hijos.

54. Seleccione un diálogo del texto, escríbalo, coloque signos de puntuación. Léalo por rol, enfáticamente. ¿Cómo titularía el texto?

El herrero estaba desnudo hasta la cintura. Su cuerpo estaba reluciente de sudor. Las llamas de la fragua se reflejaban en el cofre mojado. El herrero blandió el martillo, echó el cuerpo hacia atrás y con fuerza asestó el golpe sobre la pieza de hierro al rojo vivo. Y cada vez que el reflejo de la llama se estremecía. Decidí que brilla a través del corazón. Arde por dentro y brilla a través del pecho.

Le mostré a mi madre un corazón radiante.

¿Ver? Dije en un susurro.

¿De qué brilla? Mamá pensó y dijo en voz baja: Del trabajo.

Y si trabajo, ¿brillará mi corazón?

Mamá dijo.

(Yuri Yakovlev)

Compara la imagen y el texto. Cuéntenos sobre el herrero que se muestra en la imagen, dado el contenido del texto,

55. Lea un extracto del poema "Spring Monologue" de R. Rozhdestvensky. ¿Por qué crees que el poeta llamó así al poema?

Todo es primavera:
sugerencias y acciones,
pasos irreflexivos a lo largo de la acera.
Todo es primavera:
bulevares y resfriados,
viento,
oliendo a hierba de ayer.
Creo que hay una sonrisa
en este viento.
Creo en la dulzura y la fuerza
borrador.<...>
No creo
solo en la nieve azul.

No conservo las cartas de mi madre. No los memoricé, aunque los releí decenas de veces. Pero la imagen de la vida está viva en la memoria casa que surgió de la noticia de mi madre.
Vi nuestra habitación con una gran estufa de azulejos. La estufa estaba encendida y de ella se extrajo un espíritu caliente de madera resinosa. La leña crepitaba y las brasas anaranjadas caían al suelo. Mamá se inclinó y rápidamente, para no quemarse los dedos, tomó el carbón y lo arrojó al horno. Cuando la madera se quemó, agitó las brasas con un atizador y esperó a que el fuego azulado desapareciera sobre ellas. Luego cerró la puerta de latón con fuerza. Pronto las tejas blancas se estaban calentando. Mamá le dio la espalda y cerró los ojos.
En el viento helado, la vi junto a la estufa con los ojos cerrados. Esta visión ocurrió de noche en el puesto. Tenía una carta en mi bolsillo. Un calor distante emanaba de él, con olor a madera alquitranada.
Este calor nativo era más fuerte que el viento.
Cuando llegó una carta de mi madre, no había papel, ni sobre con el número de correo de campo, ni líneas. Ahí estaba la voz de mi madre. Lo escuché incluso en el rugido de las armas.
El humo del dugout le tocaba las mejillas como el humo de una casa.
En la víspera de Año Nuevo, vi un árbol de Navidad en casa. Mamá me contó en detalle sobre el árbol de Navidad en su carta. Resulta que las velas del árbol de Navidad se encontraron accidentalmente en el armario. Corto, multicolor, como lápices de colores afilados. Estaban encendidos y con ramas de abeto un incomparable aroma de estearina y agujas de pino se esparció por la habitación. Estaba oscuro en la habitación, y solo las alegres luces errantes se apagaron y se encendieron, y las luces doradas nueces.
Me recosté en la nieve con un casco pesado, con un edredón, con una visera de lana baja, un abrigo endurecido por la nieve derretida y fragmentos de conchas cayeron ruidosamente al suelo: grandes trozos de metal desgarrados. Aquí uno cayó muy cerca ... Quema, árbol. Nueces doradas brillantes. Es bueno que en algún lugar alrededor de mamá haya una isla de paz donde todo está en calma. Cálido y tranquilo. Y mamá está en un lugar seguro. Y su única preocupación soy yo.
El viejo reloj da la medianoche. Un grillo, asentado milagrosamente en un apartamento de la ciudad, funciona con una máquina chirriante. El cubo del Big Dipper está en el techo de la casa de enfrente. Huele a pan. Tranquilo. El árbol se apagó. La estufa está caliente.
Entonces resultó que todo esto era una leyenda, que mi madre moribunda me había compuesto en la casa de hielo, donde todo el vidrio se rompió por la onda expansiva, las estufas estaban muertas y la gente moría por los fragmentos. Y ella escribió mientras agonizaba. Desde la helada ciudad del bloqueo me envió las últimas gotas de su calor, la última sangre.
Ella no solo se estaba muriendo de hambre. Le dispararon de hambre. No era hambre por malas cosechas. Fue una hambruna mortal, una hambruna fascista. Hambre - bombardeos, hambre - bombardeos, hambre - fuego.
Y creí en la leyenda. Se aferró a ella, a su Nueva Zelanda, a su reserva de vida. Demasiado joven para leer entre líneas. Leí las líneas mismas, sin notar que las letras estaban torcidas, porque fueron dibujadas por una mano, desprovista de fuerza, para la cual la pluma pesaba como un hacha. Madre escribió estas cartas mientras su corazón latía.
La última carta llegó en mayo.
Cuanto más extraes de un pozo de agua, más fresco y abundante es. Huele a tierra profunda y al frío constante de la nieve derretida. Cada sorbo de agua de pozo apaga dulcemente la sed y llena de alegría. Por la mañana el sol sale del fondo, por la tarde se hunde hasta el fondo. Así vive el pozo.
Si el cubo no suena en el marco semi-oscuro y los eslabones dispersos de la cadena no son tirados por la cuerda del arco, sino que se oxidan por la inacción, si la puerta no chirría alegremente a la mano y las gotas que se han caído monedas de plata no vuelvas a caer en las profundidades resonantes: el resorte deja de latir, el pozo está cubierto de limo, se seca. Viene la muerte del pozo.
Con la invasión del enemigo, aparecieron pozos muertos. Murieron con la gente. Los pozos muertos parecían tumbas sin enterrar.
Ahora los pozos cobraron vida, o más bien, fueron revividos por personas: los vivos, que vinieron a reemplazar a los muertos. Los cubos tintinean alegremente y las cadenas brillan al sol, liberadas del óxido por el toque de muchas manos. Los pozos dan agua a las personas, las vacas, la tierra, los árboles. Vierten agua sobre las piedras negras calientes de los baños, y el vapor suave e impresionante hace su trabajo limpio, depositándose en gotas sobre el follaje lánguido y fragante de las escobas de abedul.
Los pozos cobraron vida. Pero el que murió en la guerra, murió para siempre.
Tomé un pesado balde frío en mis manos, lo llevé lentamente a mis labios y de repente me vi a mí mismo como un niño. Desplegado, sin afeitar, con abrasión en la frente, con nariz pelada. Este chico me estaba mirando desde un balde de agua. Tenía en mis manos mi antigua vida. No fue fácil. Las manos empezaron a temblar levemente y las arrugas empezaron a fluir por el agua: mi pequeño doble hacía muecas y se reía de mí, sólido, adulto, urbano.
Me incliné hacia el cubo y tomé un sorbo. El chico también tragó. Así que bebimos juntos el delicioso agua del pozo, como si tuviéramos una discusión sobre quién bebería a quién.
El chico empezó a irritarme. Con mucho gusto me bebería todo el balde para no verlo. Ya no podía beber, mis dientes ya estaban apretados por el frío, me balanceé y vertí agua en la carretera. Y golpeó al pollo, que soltó una carcajada de disgusto y se escapó. Vertí el agua, pero el doppelganger se quedó. Y cuando caminé por el pueblo, él se hizo sentir todo el tiempo.
De repente sentí que durante mucho tiempo no recordaba muchos eventos de mi vida anterior. Las personas con las que una vez viví cerca se han trasladado al espacio y sus contornos se han desvanecido. Se formó un fracaso. El vacío que me inquietaba. Ahora este hombre sin afeitar con un rasguño en la frente ha acercado el tiempo lejano. Vi mi infancia en muchos detalles.
Recordé las grietas en los troncos sobre mi cama, el sennik en el banco, las cortinas clavadas con clavos para empapelar, el amortiguador de la estufa con un mango suelto, asas con cuernos. Escuché el crujido de las tablas del piso, cada una con su propio sonido distintivo: las viejas tablas agrietadas eran las teclas de algún instrumento misterioso. De hecho, olí el olor a leche horneada, un olor pegajoso, agridulce que de repente se filtró del horno y expulsó todos los demás olores de la casa.
Vi a mi madre. En el pozo, con baldes empañados. En los rayos de paja del sol.
Mi abuelo, Alexey Ivanovich Filin, era del Lago Blanco. Cuando tenía doce años, llegó a San Petersburgo y nunca regresó al pueblo. Vivió duro. Trabajó mucho. Después de la revolución se convirtió en el héroe del trabajo. La vida en la ciudad no mató las raíces del pueblo en él. A veces, con tristeza, hablaba del agua de leche del Lago Blanco, de las abejas, de los caballos, de cómo se elaboraba cerveza casera en una gran tina del pueblo. A veces, borracho, el abuelo cantaba sus pequeñas canciones de pueblo.
Todos los veranos, mi madre y yo íbamos al pueblo.
El hombre urbano rara vez se encuentra con la tierra. La tierra está oculta a sus ojos por losas de piedra, asfalto de lava congelada. Ella descansa en las profundidades negro, marrón, rojo, plateado. Contuvo la respiración y se escondió. Un ciudadano no sabe a qué huele la tierra, cómo respira en diferentes épocas del año, cómo sufre de sed, cómo da a luz el pan. No siente que toda su vida, su bienestar dependa de la tierra. Pero le preocupa el verano seco, no disfruta de las fuertes nevadas. Y a veces le teme a la tierra, como un elemento vago y desconocido. Y entonces el sentimiento necesario y natural de amor filial por la tierra se hunde en el alma.
En el pueblo, mi madre y yo caminábamos descalzos. Al principio fue bastante difícil. Pero gradualmente, se formaron plantas naturales en las piernas y las piernas dejaron de sentir pequeñas inyecciones. Estas suelas me sirvieron fielmente, no se desgastaron, no se frotaron. Es cierto que a menudo tenían que llenarse de yodo. Y antes de irse a la cama, lávese.
Mi madre me enseñó a la tierra, como un pájaro le enseña a su polluelo al cielo, y un oso polar le enseña a un cachorro de oso al mar. Ante mis ojos, la tierra negra se volvió verde, luego se extendió un azul claro, luego el bronce brilló: así es como nace el lino. Mamá y yo sacamos lino. Mamá torció hábilmente el torniquete y tejió gavillas cortas. Llevaba un pañuelo blanco en la cabeza, como uno de pueblo.
A veces me asignaban a pastorear a la vaca Lyska. Luego tuve que levantarme muy temprano. Y estaba enojado con Lyska por no dejarme dormir, caminar sobre la hierba fría, enfurruñarme con ella. Incluso quise golpearla con un bastón ... Caminaba despacio, con dignidad de vaca, y una campana de hojalata casera tintineaba sordamente en su cuello.
Luego, en un papel, me fui. Me acerqué a la vaca y me apreté contra su lado cálido que respiraba, calentándome. A veces hablé con Lyska. Le contó historias completas. Lyska no me interrumpió, supo escuchar con atención y asintió en silencio con la cabeza.
Su cabeza es pesada y grande. Y los ojos, grandes ojos húmedos, se entristecieron por algo. Lyska se me acercó imperceptiblemente y me tocó la mejilla con una nariz rosada. Su respiración era fuerte y cálida. Me trataba con condescendencia como a un ternero.
A veces he experimentado oleadas de amor por nuestra vaca. Luego fui con ella al campo donde crecían gachas de trébol y guisantes. Buscó un profundo barranco, descendió una pendiente empinada y le arrancó sabrosos brotes verdes. Hice un "humo": encendí podredumbre seca en una lata y saludé cerca de Lyska para que los tábanos y los avispones no la dominaran. Lyska se convirtió en un animal sagrado y yo era una sirvienta con un incensario. Entonces Lysk tuvo que vender. Cuando la sacaron del patio, ella lloró. Yo entendí todo. Sentí pena. Y luego me prometí a mí mismo que cuando crezca y gane dinero, volveré a comprar a Lyska. Le prometí esto a Lyska.
Sin recortar, con un rasguño en la frente, mirándome desde un balde, me recordó esta promesa incumplida. Se burló de mí y en silencio, sin perdón, me reprochó por engañar a Lyska. Prometió volver a comprarlo y no lo compró.
En general, mi torpe doble me recordaba mucho.
Una vez le pregunté a mi madre:
- ¿Mi corazón está brillando?
"Bueno, ¿cómo puede brillar?", Objetó mamá.
Vi un corazón resplandeciente en la fragua. La fragua se encontraba en el borde del pueblo. Se sintió atraída por el olor a humo de carbón y temblaba por los golpes intermitentes resonantes. Escuché los fuelles de cuero respirar con un silbido, y cómo de su aliento en el horno con un leve silbido se despertó un fuego en las brasas.
El herrero estaba desnudo hasta la cintura. Su cuerpo estaba reluciente de sudor. Las llamas de la fragua se reflejaban en el cofre mojado. El herrero blandió el martillo, echó el cuerpo hacia atrás y con fuerza asestó el golpe sobre un trozo de hierro al rojo vivo. Y cada vez el reflejo de la llama se estremeció. Decidí que brilla a través del corazón. Arde por dentro y brilla a través del pecho.
Le mostré a mi madre un corazón radiante.
- ¿Ver? Dije en un susurro.
- Veo.
- ¿De qué brilla?
Mamá pensó y dijo en voz baja:
- Del trabajo.
- ¿Y si trabajo, mi corazón brillará?
- Lo hará - dijo mi madre.
Inmediatamente me puse manos a la obra. Apliqué leña, volví heno e incluso me ofrecí como voluntario para ir a buscar agua. Y cada vez, habiendo terminado el caso, preguntaba:
- ¿Está brillando?
Y mi madre asintió con la cabeza.
Y otro doble sin cortar con una abrasión en la frente me recordó cómo encontró un fragmento de concha en el suelo y le mostró a mi madre:
- ¡Mira qué piedra!
"No es una piedra", dijo mamá. - Es un fragmento de concha.
- ¿Se estrelló el proyectil?
- Explotó en muchos pedazos.
- ¿Para qué?
- Matar.
Tiré el fragmento al suelo y lo miré con cautela.
“No tengas miedo”, dijo mamá, “no matará a nadie. Él mismo está muerto.
- ¿Cómo lo sabes? Le pregunté a mi madre.
- Yo era una hermana de la misericordia.
Miré a mi madre como si fuera una extraña. No podía entender qué tenía que ver la hermana de la misericordia con mi madre.
En ese momento distante, ni ella ni yo podíamos imaginar que en diez años estaría tirado en el suelo con un abrigo, un casco, un rifle pegado al costado, y piedras tan afiladas volarían hacia mí. No muerto, pero vivo. No por la vida, sino por la muerte.
La verdadera tierra me fue revelada durante la guerra. ¡Cuánta tierra cavé, removí durante la guerra! Cavé trincheras, trincheras, refugios, trincheras de comunicación, tumbas ... Cavé la tierra y viví en la tierra. Reconocí la propiedad saludable de la tierra: bajo un intenso fuego me apreté contra ella con la esperanza de que la muerte me pasara. Esta era la tierra de mi madre, mi tierra natal, y ella me atendió con maternal fidelidad.
Vi la tierra tan cerca como nunca antes pude ver. Me acerqué a ella como una hormiga. Se pegaba a mi ropa, a las suelas, a la pala; estaba todo magnetizado y era hierro. La tierra fue mi refugio, y una cama y una mesa, tronaba y se hundía en el silencio. Vivieron en la tierra, murieron, nacieron con menos frecuencia.
Una, solo una vez, la tierra no me salvó.
Me desperté en un carro en el heno. No sentí dolor, estaba atormentado por una sed inhumana. Labios, cabeza, pecho querían beber. Todo lo que estaba vivo en mí quería beber. Era la sed de una casa en llamas. Estaba ardiendo de sed.
Y de repente pensé que unica persona quién puede abordarme - mamá. Un sentimiento de infancia olvidado despertó en mí: cuando está mal, mi madre debe estar cerca. Apagará su sed, aliviará el dolor, calmará, salvará. Y comencé a llamarla.
El carro rugió, ahogando mi voz. La lujuria selló sus labios. Y con lo último de mis fuerzas susurré una palabra inolvidable: mami. La llamé. Él confiaba en ella como un dios, la Madre de Dios, la Madre Humana, la Madre.
Sabía que ella respondería y vendría. Y apareció ella. E inmediatamente cesó el rugido, y el agua fría y vivificante se apresuró a apagar el fuego: fluyó por los labios, por la barbilla, por detrás del cuello. Mamá apoyó mi cabeza con cuidado, temerosa de lastimarme. Me dio de beber de un cucharón frío, me evitó la muerte.
Sentí el familiar toque de una mano, escuché una voz nativa:
- ¡Hijo! Hijo, querido ...
No pude abrir los ojos. Pero vi a mi madre. Reconocí su mano, su voz. Su misericordia me revivió. Mis labios se separaron y susurré:
- Mamá mamá ...
Muchas palabras se han acumulado en mí. Me abrieron el pecho de golpe, me golpearon la sien. Se arrancan hacia afuera, hacia la luz, sobre el papel. Pero son verdes. Es demasiado pronto para arrancarlos de la rama. Sufro y espero a que maduren.
En la niñez, recogen manzanas verdes porque no tienen paciencia para esperar hasta que maduren. Desgarran, comen y obtienen un placer agudo. Ahora las manzanas verdes están aplastando la boca.
Pero no puedes soportar las palabras hasta el punto de empalagar. A veces tienes que encontrar una alegría traviesa en manzanas verdes y palabras verdes.
Mi madre yacía en una fosa común en la sitiada Leningrado. En un pueblo desconocido cerca del pozo, confundí a la madre de otra persona con la mía. Al parecer, todas las madres tienen grandes similitudes. Y si una madre no puede acudir al hijo herido, otra se pone a la cabeza.
Madre. Mamá...
En la infancia, aceptamos fácilmente los sacrificios de nuestra madre. Exigimos sacrificios todo el tiempo. Y aprenderemos más tarde que esto es cruel, de nuestros hijos.
Los días dorados no son eternos. Son reemplazados por "días duros" cuando comenzamos a sentirnos independientes y gradualmente nos alejamos de mamá. Y ahora ya no hay una hermosa dama y un pequeño caballero, y si lo hace, entonces tiene otra hermosa dama, con coletas, con labios fruncidos caprichosamente, con una mancha en su vestido ...
Uno de los "días duros" llegué a casa de la escuela hambriento y cansado. Dejé caer mi maletín. Sin curtir. Y justo en la mesa. En el plato había un círculo rosa de salchicha. Me lo comí al instante. Se derritió en mi boca. No parecía existir. Dije:
- Pocos. Quiero más.
Mamá no dijo nada. Repetí mi petición. Se acercó a la ventana y, sin mirar atrás, dijo en voz baja:
- No más ... salchichas.
Me levanté de la mesa sin dar las gracias. ¡Pocos! Caminé ruidosamente por la habitación, traqueteando sillas, y mi madre todavía estaba junto a la ventana. Pensé que estaba mirando algo y también fui a la ventana. Pero no vi nada.
Cerré la puerta, ¡no es suficiente! - E izquierda.
No hay nada más cruel que pedirle pan a una madre cuando no lo tiene. Y ningún lugar a donde llevar. Y ella ya te dio su pieza ... Entonces puedes enojarte y cerrar la puerta de un portazo. Pero pasarán los años y la vergüenza se apoderará de ti. Y serás terriblemente herido por tu cruel injusticia.
Pensarás en el día de tu vergüenza incluso después de la muerte de tu madre, y este pensamiento, como una herida sin cicatrizar, se desvanecerá y luego despertará. Estarás bajo su gran poder y, mirando a tu alrededor, dirás: "¡Lo siento!" Sin respuesta.
No hay nadie que susurre una palabra misericordiosa: "Perdona".
Cuando mamá se paró junto a la ventana, sus hombros temblaron levemente por las lágrimas silenciosas. Pero no me di cuenta. No noté mis huellas de abril en el suelo. No escuché el portazo.
Ahora veo y escucho todo. El tiempo aleja todo, pero me ha acercado este día. Y muchos otros días.
¡Perdóname querida!
Una mujer con un niño en brazos mira en las viejas chozas con imágenes oscurecidas. Triste, pensativo, sonriente, ansioso, feliz, infeliz. Estos no son iconos, son retratos de madres, muchas, vivas y vivas.
Sé mucho sobre las hazañas de las mujeres: sacaron a los soldados heridos del campo de batalla, trabajaron para los hombres, donaron su sangre a los niños, caminaron por las carreteras siberianas para sus maridos. Nunca pensé que tuviera algo que ver con mi madre. A un tranquilo, tímido, cotidiano, preocupado solo por cómo alimentarnos, calzarnos, protegernos ...
Ahora miro hacia atrás a su vida y veo: ella pasó por todo esto. Lo veo tarde. Pero puedo ver.
Caminé bajo un cielo azul increíblemente azul, ¿de dónde viene ese azul en la ciudad del norte? Y luego apareció una nube baja y oscura con bordes afilados. Pasó por las casas y rápidamente tomó un vuelo a baja altura. Sentí un soplo de hielo en mi rostro.
En el siguiente instante, me encontré enredado en una red de hielo blanco. No pude salir de él, solo me defendí con mis manos, traté de destrozarlo. Y todo alrededor estaba tarareando, gimiendo, dando vueltas. Los granos de hielo duro me golpearon en la cara y me cortaron las manos. ¡Y de repente, un tenue sol amarillo brilló en la red y quedó atrapado en la red! Hubo un golpe. Salió el sol. No era el sol, sino un rayo de invierno, una tormenta con nieve.
La nube siguió avanzando. Entrelazó toda la ciudad en redes de hielo. Y ella tiró de él con ella, lo derribó con hilos elásticos. El sol volvió a brillar y volvió a apagarse. Hubo un estruendo seco en la ciudad.
Un nuevo destello destellaba la escritura en la pared de la casa:
"Este lado es el más peligroso durante los bombardeos".
Crucé al otro lado.
La hierba es verde en el cementerio de Piskarevskoye. Hay grandes tumbas en el cementerio de Piskarevskoye. Grande, común, lleno de dolor nacional. Mi madre está enterrada aquí.
Sin documentos. No hay testigos presenciales. No hay nada que pueda captar una mente inquisitiva. Pero el amor eterno de los hijos ha determinado - aquí. Y me incliné hasta el suelo.
Acaricio la hierba del cementerio de Piskarevsky con la mano. Busco el corazón de una madre. No puede descomponerse. Se convirtió en el corazón de la tierra.
Hijo de un piloto
Puedo dar fe de que nunca he oído hablar del piloto Presnyakov. Pero su rostro en la fotografía me pareció sorprendentemente familiar. Fue retirado después del vuelo, usando un casco de presión, en el que se puede respirar donde no hay aire. Con este vestido, parece más un buzo que un piloto.
El capitán Presnyakov es bajo. Pero no lo notarás de inmediato en la foto, porque le dispararon de cintura para abajo. Pero los pómulos anchos, los ojos con hendiduras, las cejas desiguales, los surcos sobre el labio superior y una cicatriz en la frente son claramente visibles. O tal vez no sea una cicatriz, sino un mechón de cabello que se pegó a la frente en un vuelo difícil.
Esta fotografía pertenece a Volodka Presnyakov. Colgando sobre su cama. Cuando llega a la casa persona nueva Volodka lo lleva a la foto y dice:
- Mi padre.
Dice esto como si realmente estuviera presentando al invitado a su padre.
Volodka vive en Moscú, en el pasillo de la Puerta de Paja. Por supuesto, no hay puerta de entrada en la calle Volodkina, e incluso una de paja. Hay grandes casas nuevas por todas partes. Fue bajo Pedro el Grande que hubo una puerta de entrada aquí. Me pregunto dónde estaba ella. ¿Cerca de la tienda de comestibles o en la esquina, cerca de la caja de ahorros? ¿Y cómo se llamaba el guardia que, en una noche lluviosa y tormentosa, corrió a la cabaña tibia para tomar un respiro y calentarse las manos, de madera por la escarcha, junto al fuego? ¡Solo por un minuto! Se supone que un guardia no debe quedarse en una cabaña cálida mientras está de servicio ...
Los camiones volquete retumban bajo las ventanas de la casa de Volodka día y noche: se está construyendo una obra. Pero Volodka está acostumbrado a su estruendo y no le presta atención. Pero ni un solo avión pasará desapercibido sobre su cabeza. Al escuchar el sonido del motor, se estremece, se pone alerta. Sus ojos ansiosos se apresuran a encontrar las pequeñas alas plateadas del coche en el cielo. Sin embargo, incluso sin mirar al cielo, puede determinar mediante el sonido qué avión está volando, simple o jet, y cuántos "motores" tiene. Esto se debe a que desde pequeño estaba acostumbrado a los aviones.
Cuando Volodka era pequeño, vivía lejos, lejos de Moscú. En una ciudad militar. Después de todo, las ciudades, como las personas, son militares.
Volodka nació en esta ciudad y vivió en ella la mayor parte de su vida. Una persona no puede recordar cómo aprendió a caminar y cómo pronunció la primera palabra. Ahora, si se cayó y se rompió la rodilla, lo recuerda. Pero Voldka no se cayó y no se rompió la rodilla, y no tiene una cicatriz sobre la ceja, porque tampoco se rompió una ceja. Y no recuerda nada en absoluto.
No recuerda como, habiendo escuchado el ruido del motor, buscaba algo en el cielo abultado ojos azules... Y cómo le tendió la mano: quería coger el avión. La mano era regordeta, con un pliegue en la muñeca, como si en ese lugar alguien la hubiera trazado con un lápiz de tinta.
Cuando Volodka era muy joven, solo sabía cómo preguntar. Y cuando creció, a los tres o cuatro años, empezó a preguntar. Le hizo a mamá las preguntas más inesperadas. Y hubo algunos que mi madre no pudo contestar.
"¿Por qué el avión no cae del cielo? ... ¿Por qué tenemos estrellas y los nazis tienen cruces con cola?"
Volodka vivía con su madre. No tuvo papá. Y al principio creyó que debía ser así. Y no le molestaba en absoluto que no hubiera papá. No preguntó por él, porque no sabía que tenía derecho a un padre. Pero un día le preguntó a su madre:
- ¿Dónde está mi papá?
Pensó que para mamá era muy fácil y sencillo responder a esta pregunta. Pero mi madre guardó silencio. "Déjalo pensar", decidió Volodka y esperó. Pero mi madre nunca respondió a la pregunta de su hijo.
Esto no molestó mucho a Volodka, porque su madre dejó muchas de sus preguntas sin respuesta.
Volodka nunca volvió a hacerle esta pregunta a su madre. ¿De qué sirve preguntar si mamá no puede responder? Pero él mismo no se olvidó de su pregunta con tanta facilidad como se olvidó de los demás. Necesitaba a papá, y esperó a que apareciera papá.
Curiosamente, Volodka sabía cómo esperar. No buscaba a papá a cada paso y no le exigía a mamá que le encontrara al papá desaparecido. Él esperó. Si un niño tiene derecho a un padre, tarde o temprano lo encontrarán.
“¿Me pregunto cómo se verá papá?”, Pensó Volodka. “¿Vendrá a pie o en autobús? En la ciudad militar, casi todos los muchachos tenían a sus padres como pilotos.
Saliendo con su madre a dar un paseo, miró a los hombres que se acercaban. Trató de adivinar a cuál de ellos se parecía su padre.
"Este es muy largo", pensó, mirando al alto teniente, "un padre así ni siquiera puede subirse a la espalda. ¿Y por qué no tiene bigote? Papá debe tener bigote. Solo que no como el vendedor en la panadería. Tiene un bigote rojo. Y el bigote de papá será negro ... "
Cada día Volodka esperaba cada vez más impaciente la llegada de su padre. Pero papá no vino de ningún lado.
“Mamá, hazme un bote”, dijo Volodka un día y le entregó una tableta a mamá.
Mamá miró a su hijo impotente, como si le hubiera hecho una de esas preguntas que ella no podía responder. Pero entonces, de repente, la determinación apareció en sus ojos. Tomó la tabla de las manos de su hijo, sacó un gran cuchillo de cocina y comenzó a arar. El cuchillo no obedeció a mi madre: no cortó como mi madre quería, sino como le plazca, al azar. Luego, el cuchillo se deslizó y cortó el dedo de mi madre. La sangre se ha ido. Mamá tiró la pieza de madera sin terminar a un lado y dijo:
- Prefiero comprarte un bote.
Pero Volodka negó con la cabeza.
"No quiero el comprado", dijo, y recogió una tabla del suelo.
Sus amigos-compañeros tenían hermosos barcos con tubos y velas. Y Volodka tenía un trozo de madera sin terminar. Pero fue este tablero anodino, llamado vapor, el que jugó un papel muy papel importante.
Una vez, Volodka caminaba por el pasillo del apartamento con una pequeña embarcación en las manos y se encontró cara a cara con su vecino Sergei Ivanovich. El vecino era piloto. Durante días desapareció en el aeropuerto. Y Volodka "desapareció" en jardín de infancia... Así que apenas se conocieron y no se conocieron en absoluto.
- ¡Saludos hermano! - dijo Sergei Ivanovich, encontrándose con Volodka en el pasillo.
Volodka levantó la cabeza y comenzó a examinar a su vecino. Hasta la cintura iba vestido con una camisa blanca ordinaria, y pantalones y botas eran militares. Una toalla colgaba de mi hombro.
- ¡Hola! - respondió Volodka.
Llamó a todos por "ustedes".
- ¿Por qué caminas solo por el pasillo? preguntó el vecino.
- Estoy caminando.
- ¿Por qué no sales afuera?
- Ellos no están permitidos. Yo toso.
- ¿Supongo que atravesaste los charcos sin chanclos?
- No. Comí nieve.
- Claro.
Al final de la conversación, que tuvo lugar en el pasillo medio oscuro, el vecino notó una tableta en las manos de Volodka.
- ¿Qué tienes?
- Barco.
- ¿Qué tipo de barco es? Esto es una tabla, no un bote, - dijo el vecino y sugirió: - Déjame hacerte un bote.
"No lo rompas", le advirtió Volodka y le tendió la tabla.
- ¿Cuál es su nombre? - preguntó de paso el vecino, mirando el trozo de madera.
- Volodya.
- ¿Volodka, entonces?
Volodka. Esto es bueno. Mamá lo llamó Volodenka, y aquí, Volodka. ¡Muy hermoso!
Mientras Volodka pensaba en un nuevo nombre, el vecino sacó una navaja plegable de su bolsillo y comenzó a afeitar hábilmente la tabla.
¡Qué barco resultó ser! Liso, liso, con una pipa en el medio, con un cañón en la nariz. El bote no se paró en el piso, rodó hacia un lado, pero se sintió genial en los charcos. Ninguna ola podría volcarlo. Poniéndose en cuclillas, los amigos de Volodkin examinaron el barco con curiosidad. Todos querían tocarlo, tirar de la cuerda. Volodka triunfó.
- ¡No salpiques! - le gritó a uno de sus amigos, como si el barco le tuviera miedo al agua. - ¡No te demores, vuelca! - advirtió amenazadoramente al otro, aunque su barco era el barco más estable de la flota de astilleros.
- ¿Quién te hizo un barco así? - preguntó Volodka uno de los chicos.
Volodka vaciló. Luego tomó más aire y soltó audazmente:
- ¡Padre!
"Estás mintiendo", dijo el amigo. - No tienes papá.
- ¡No hay! ¡No hay! Volodka respondió resueltamente. "¡Él hará algo más por mí!"
... Por la noche, mi madre notó el barco de Volodkin. Ella lo levantó del piso, lo examinó cuidadosamente y preguntó:
- ¿De dónde sacaste eso?
“Papá lo hizo”, respondió Volodka.
- ¿Padre? - Mamá arqueó las cejas con sorpresa. - ¿Qué papá? No tienes papá ...
Mamá dijo con dificultad las últimas palabras. Pero a Volodka no le avergonzó en absoluto la objeción de su madre. Él dijo:
- ¿Cómo es que no hay papá? ¡Hay! Después de todo, incluso las niñas tienen papás y yo soy un niño.
Mamá de repente dejó de discutir. Dos ojos grandes y obstinados la miraban. Había tanta determinación y desesperación en ellos que mi madre no dijo nada. Ella se dio cuenta de que en hijo pequeño el personaje está atravesado, de modo que simplemente no se desvía de lo que se supone para él, que está determinado por la naturaleza misma.
Mamá bajó los ojos y se alejó. Y todavía no se movió, un hombrecito que decidió defenderse a sí mismo. Apretó el bote contra su pecho, como si alguien quisiera quitarle este precioso objeto.
... Sergei Ivanovich no tenía idea de lo que había hecho el barco con su pequeño vecino. Y, por supuesto, nunca se le pasó por la cabeza que Volodka, en busca de su padre, lo había elegido.
Volviendo de jardín de infancia Volodka preguntó:
- ¿Papá está en casa?
Mamá no dijo nada. Luego, aprovechando un momento, salió al pasillo y se dirigió a la puerta de al lado. Empujó la puerta con el hombro. Ella no se rindió: papá no estaba en casa. Volodka no se desanimó. ¡Qué desgracia que papá no esté en casa! Es importante que haya papá.
Poco a poco, Volodka desarrolló su propia idea de papá. Su padre vivía en otra habitación, cenaba en el comedor y se preparaba una tetera. Y si se desprendía un botón, se lo cosía él mismo. Y no informó a nadie de dónde se iba y cuándo regresaría. Volodka decidió que esto es exactamente lo que debería ser papá.
Sucedió que Volodka se enfermó gravemente. Esta vez, comió demasiada nieve y le dio fiebre. Se acostó en la cama y se quemó. Le parecía que la cama estaba en llamas y el fuego calentaba una almohada, una manta, una camisa. Y a menudo le ponen un termómetro, porque tienen miedo de que no se queme en absoluto.
Volodka no gimió, no suspiró, no llamó a su madre. Soportó valientemente la enfermedad. El olfateó. Y a veces tosía, y luego una bola rugosa y gorgoteante rodaba en su pecho.
Todo el día con Volodka se sentó la abuela del apartamento de al lado. La abuela quería que Volodka se durmiera, le contaba historias. Al final, no fue Volodka quien se quedó dormido de los cuentos de hadas, sino la abuela misma.
Cuando mi madre regresó del trabajo por la noche, mi abuela se levantó en silencio y se fue a su próximo apartamento.
Mamá fue más divertida. Caminó de un lado a otro, trajo algo, se lo llevó y lo dejó caer al suelo. Ella acosó a Volodka, le dio medicina o bebida de frutas agrias. Se llevó una mano fría a la frente, fue agradable. Dar la vuelta a la almohada hacia el "lado frío" - eso también fue bueno. Es una pena que la almohada se haya calentado rápidamente.
Mamá seguía preguntando:
- ¿Le duele la cabeza? Que regalar ¿Qué quieres?
Pero Volodka no quería nada. No sabía que la nieve fría lo calentaría tanto. Y tan enfermo. Él guardó silencio.
Y de repente el niño dijo:
- Mamá, llama a papá.
Mamá se volvió hacia la ventana. Fingió no escuchar la petición de su hijo. Esperaba que se olvidara de ella inmediatamente.
Pero después de esperar un poco, Volodka repitió:
- Llama a papá.
Mamá no se movió. Ella estaba de espaldas a su hijo, y él no vio cómo su rostro se volvía indefenso y sus ojos se llenaron de lágrimas. Ella podría hacer mucho por su hijo. Dale un juguete caro, compra algo sabroso. Ella podría trabajar para él desde la mañana hasta la noche. Podría darle mi sangre, mi vida. Pero, ¿dónde podría conseguir a su papá?
Y Volodka estaba esperando que ella siguiera a papá. Y ella se fue. Salió al pasillo y caminó lentamente hasta la puerta de al lado. Acudió a un extraño para pedirle que fuera papá por unos minutos.

Metas:

1. inculcar en los estudiantes valores espirituales y morales;
2. desarrollar cualidades morales y éticas; desarrolle un sentido de amor y orgullo por su familia;
3. Fomentar el respeto por las generaciones mayores.

Equipo: trabajos musicales sobre el tema, television, equipos de video.

Visibilidad:

1. periódico mural "Mamá en mi vida" (ver Apéndice 1);
2. presentación de diapositivas con fotos de niños y padres;
3. cartel "Patria - Llamadas de la madre";
4. reproducción del cuadro de Rafael "La Madonna Sixtina";
5. epígrafe; título.

Progreso del evento

No conozco nada mas hermoso
Digno de una madre feliz
Con un niño pequeño en brazos.
Taras Shevchenko

Suena un poema con la melodía "Ave María" S. Ostrovy "Mujer con un niño en brazos".

Principal: A pesar de que todos crecemos tarde o temprano, todos venimos de la niñez. ¿Qué es la niñez? En primer lugar, esto es una familia, una madre: a eso está dedicado nuestro encuentro de hoy.

Principal:"Buenas tardes" les decimos hoy a nuestras personas más cercanas y queridas: ¡nuestras madres!

¡Madre! ¡Qué palabra maravillosa, qué cálida y gentil, tan estricta y educada: y la palabra más importante en la Tierra para cada uno de nosotros! No en vano suena casi igual en todos los idiomas: madre, madre, mutti (mutti), mia, baba: la madre comprenderá a todos y la calentará con su calor.

Principal: Por decreto del presidente de la Federación de Rusia, B. N. Yeltsin, de fecha 30.01.98, se estableció un feriado anual en Rusia: el Día de la Madre. La fiesta se celebra en el domingo pasado Noviembre. Y aunque esta fiesta se celebra recientemente, pero en todo momento, la madre fue y sigue siendo la persona más importante y cercana para cada uno de nosotros.

Principal: El Día de la Madre se encuentra con las mejores tradiciones de la actitud de los rusos hacia la maternidad, une a todos los estratos de la sociedad rusa en las ideas de bondad y reverencia por la Madre-mujer. Además, muchos creen que es necesario mejorar el estado de la mujer-madre. El Día de la Madre es una festividad relativamente joven. Aún no tiene tradiciones establecidas, pocas personas lo celebran en el círculo familiar. Pero esperamos que con el tiempo la importancia de este día aumente, porque en términos de significado y contenido, esta es la fiesta más sagrada.

El poema "El día de la madre es un día festivo cuando eres joven ..."

Principal: Hoy nuestros muchachos se han preparado dedicados a nuestro queridas madres poemas.

Varios niños leen poemas en el contexto de una hermosa melodía.

V. Gin "No ofendas a las madres"

R. Gamzatov "Mamá"

E. Asadov "Brave Mom"

E. Asadov "Bear"

Principal: La primera palabra que pronuncia una persona es "mamá". Está dirigido al que

le dio vida. Los niños son lo más preciado para una madre. La felicidad de una madre está en la felicidad de sus hijos. No

nada más desinteresado y santo que su amor. La madre es la primera maestra y amiga del niño. Ella siempre lo entenderá, lo consolará, lo ayudará en los momentos difíciles, lo protegerá, lo protegerá de los problemas. No hay persona en el mundo más querida y cercana a la madre.

Principal: Cada uno de nosotros tiene un sentimiento de seguridad y paz cuando mamá está cerca. Pero, ¿somos siempre conscientes del precio que pagamos por nuestra paz y felicidad? ¿Cuales? Sacrificio, olvido de sí mismo de la madre. Estas palabras antiguas, casi desaparecidas del habla coloquial, caracterizan con mayor precisión amor maternal... El corazón de la madre es el juez más misericordioso, el amigo más compasivo, este es el sol del amor, cuya luz nos calienta toda la vida.

Suena una melodía folclórica ucraniana.

Puesta en escena del poema "El corazón de la madre" de D. Kedrin.

Principal: El amor a la madre es inherente a nosotros por naturaleza. Este sentimiento vive en una persona hasta el final de sus días. Recordemos las palabras de Oleg Koshevoy, dirigidas a su madre y llenas de ternura filial:

¡Madre madre! Recuerdo tus manos desde el momento en que comencé a reconocerme en el mundo. Durante el verano, siempre estaban cubiertos de un bronceado, ni siquiera en invierno, era tan suave, uniforme, solo un poco más oscuro en las venas. O tal vez eran más ásperas que tus manos, después de todo, tenían mucho trabajo que hacer en la vida, pero siempre me parecieron tan gentiles y me encantaba besarlas en las venas oscuras ...

Principal: Mujer es una gran palabra. En él está la pureza de la niña, la dedicación de su amiga, la hazaña de su madre. Para cada uno de nosotros, desde una canción de cuna hasta el último aliento, la madre nos brinda amor, cuidado y afecto desinteresados.

A. Dementev "Creo que todas las mujeres son hermosas"

La luz se apaga. Se ilumina el cartel "Patria - ¡Madre llama!". La melodía está acompañada de extractos de la obra de Y. Yakovlev "El corazón de la tierra".

Los jóvenes salen con velas en la mano.

Lectores:

1. En el viento helado, la vi junto a la estufa con los ojos cerrados. Esta visión ocurrió de noche en el puesto. Tenía una carta en mi bolsillo. Un calor distante emanaba de él, con olor a madera alquitranada. Este calor nativo era más fuerte que el viento.

Cuando llegó una carta de mi madre, no había papel, ni sobre con el número de correo de campo, ni líneas. Ahí estaba la voz de mi madre. Lo escuché incluso en el rugido de las armas. El humo del dugout le tocaba las mejillas como el humo de una casa.

2. Bajo Año nuevo Vi un árbol de Navidad en mi casa. Mamá me contó la carta sobre el árbol en detalle. Resulta que las velas del árbol de Navidad se encontraron accidentalmente en el armario. Corto, multicolor, como lápices de colores afilados. Se encendieron, y desde las ramas de abeto el incomparable aroma de la estearina en las agujas se extendió por la habitación. Estaba oscuro en la habitación, y solo las alegres luces errantes se apagaron y se encendieron, y las nueces doradas parpadearon tenuemente. Me acosté en la nieve con un casco pesado, con un edredón, con una visera de lana baja, un abrigo endurecido por la nieve derretida y fragmentos de conchas golpeando ruidosamente en el suelo: grandes pedazos de metal rotos ... Aquí uno cayó muy cerca ... Arbol, arbol de navidad. Nueces doradas brillantes. Es bueno que en algún lugar cerca de mi madre haya una isla de paz donde todo está en calma. Cálido y tranquilo. Y mamá está en un lugar seguro. Y su única preocupación soy yo. El viejo reloj da la medianoche. Un grillo, asentado milagrosamente en un apartamento de la ciudad, funciona con una máquina chirriante. El cubo del Big Dipper está en el techo de la casa de enfrente. Huele a pan. Tranquilo. El árbol se apagó. La estufa está caliente.

3. Una vez le pregunté a mi madre:

¿Mi corazón está brillando?

Bueno, ¿cómo puede brillar? - objetó mi madre.

Vi un corazón resplandeciente en la fragua. La fragua se encontraba en el borde del pueblo. Se sintió atraída por el olor a humo de carbón y temblaba por los golpes intermitentes resonantes. Escuché los fuelles de cuero respirar con un silbido, y cómo de su aliento en el horno con un leve silbido se despertó un fuego en las brasas.

El herrero estaba desnudo hasta la cintura. Su cuerpo estaba reluciente de sudor. Las llamas de la fragua se reflejaban en el cofre mojado. El herrero blandió el martillo, echó el cuerpo hacia atrás y con fuerza asestó el golpe sobre un trozo de hierro al rojo vivo. Y cada vez el reflejo de la llama se estremeció. Decidí que brilla a través del corazón. Arde por dentro y brilla a través del pecho. Le mostré a mi madre un corazón radiante.

Mira, dije en un susurro.

¿De qué brilla?

Mamá pensó y dijo en voz baja:

Del trabajo.

Y si trabajo, ¿brillará mi corazón?

Lo será - dijo mi madre.

Inmediatamente me puse manos a la obra. Apliqué leña, volví heno e incluso me ofrecí como voluntario para ir a buscar agua. Y cada vez, habiendo terminado el caso, preguntaba:

¿Está brillando?

Y mi madre asintió con la cabeza.

4. Una vez encontré un fragmento de concha en el suelo y le mostré a mi madre:

¡Mira qué piedra!

Esto no es una piedra - respondió mi madre. - Es un fragmento de concha.

¿Se estrelló el proyectil?

Explotó en muchos pedazos.

Matar.

Tiré el fragmento al suelo y lo miré con cautela.

No tengas miedo ”, dijo mamá. - No matará a nadie. Él mismo está muerto.

¿Cómo lo sabes? Le pregunté a mi madre.

Yo era una hermana de misericordia.

Miré a mi madre como si fuera una extraña. No podía entender qué tenía que ver la hermana de la misericordia con mi madre. En ese momento distante, ni ella ni yo podíamos imaginar que dentro de diez años estaría acostado con un abrigo, con un casco, con un rifle pegado al costado, y piedras tan afiladas que volarían hacia mí. No muerto, pero vivo. No por la vida, sino por la muerte.

5. Me desperté en un carro, no en un heno. No sentí dolor, estaba atormentado por una sed inhumana. Labios, cabeza, pecho querían beber. Todo lo que estaba vivo en mí quería beber. Era la sed de una casa en llamas. Estaba ardiendo de sed. Y de repente pensé que la única persona que podía salvarme era mi madre. Un sentimiento de infancia olvidado despertó en mí: cuando está mal, mi madre debe estar cerca. Apagará su sed, aliviará el dolor, calmará, salvará. Y comencé a llamarla. El carro retumbó, ahogando mi voz. La lujuria selló sus labios. Y con lo último de mis fuerzas susurré una palabra inolvidable: mami. La llamé. Confié en ella como un dios. Madre de Dios. Madre humana. Madre. Sabía que ella respondería y vendría. Y apareció ella. E inmediatamente cesó el rugido, y el agua fría y vivificante se apresuró a apagar el fuego: fluyó por los labios, por la barbilla, por detrás del cuello. Mamá apoyó mi cabeza con cuidado, temerosa de lastimarme. Me dio de beber de un cucharón frío, me evitó la muerte. Sentí el toque familiar de mi mano, escuché mi propia voz ...

¡Hijo! Hijo, querido ...

No pude abrir los ojos. Pero vi a mi madre. Reconocí su mano, su voz. Cobré vida de su misericordia.

Mis labios se separaron y susurré:

Mamá, mami ...

Mi madre yacía en una fosa común en la sitiada Leningrado. En un pueblo desconocido cerca del pozo, confundí a la madre de otra persona con la mía. Al parecer, todas las madres tienen grandes similitudes. Y si una madre no puede acudir al hijo herido, otra se pone a la cabeza. Mamá, mami ...

Sonidos de vals de D.B. Kabalevsky Años escolares", Suena un poema en su contexto. Una pareja baila el vals.

Principal: El amor de una madre por sus hijos no tiene límites. Una madre siempre recuerda a su hijo, esté donde esté. Muchas madres, habiendo recibido un aviso de la muerte de su hijo durante la Gran Guerra Patria, no creyeron en su muerte y esperaron un milagro, un milagro de regreso, por el resto de sus vidas.

A la melodía"Requiem" de Mozart suena un poema de N. Rublyov "Todas las personas están dormidas"

Con la melodía de una canción rusa interminable, el poema de K.Kuliev "Oh, ¿por qué estás, el sol es rojo ..."

"Nuestras tierras de origen nos esperan, como amarres ..."

Principal... Las mujeres tienen un deber importante y responsable: ser el alma de la familia, aportar luz y calidez. La vida de una madre es una hazaña cotidiana, a veces imperceptible.

S. Ostrovoy "Hará ruido, cualquier problema se escapará ..."

Principal.¡Nuestras madres a menudo lo pasan mal con nosotros! Los molestamos con malas acciones, pereza en sus estudios. No siempre recordamos cuántas noches de insomnio pasó mi madre en nuestra cama. Dando por sentado el cuidado de mamá, nos olvidamos de agradecerle.

Escena "Un día en la vida de una mujer"

Un hijo:¡Primavera! ¡En la calle, las gotas suenan compitiendo con la corriente! Logramos mojarnos los pies, ¡caminamos sin sombrero durante el día!

Hija: Caminamos, como siempre, sin mi mamá, ella está en el trabajo, como siempre, de ese trabajo, seamos sinceros, a mi mamá le duele la cabeza.

Y entonces mi madre vino del trabajo
Arroja su bolso sobre la mesa
Espadines espadines fuera de allí,
Pequeños bots para mi hijo
Tres kilogramos de salchicha,
Para papá nuevo reloj,
Cordones, horquillas, clips, sombrero.

Un hijo:¡Qué guapo papá será!

Madre: Me olvidé de mi abuela, ¡no le compré nada!

Un hijo: Mamá, no entendí el tema y me expliqué el teorema.

Hija:¿Y quién es un orangután? ¿Cómo eliminar el etilbutano?

Un hijo:¡La pajarera necesita ser armada!

Hija:¡Blanquea la cerca cerca de la escuela!

Juntos: También necesitamos jugar

canta, salta, baila!

Madre:

I No entiendo teoremas
No conozco a los orangutanes.
¡Cansados, niños, estoy muchísimo!
¡Oh, aléjate de mí! (Irse)

Incluso me olvidé de mí mismo (toma un espejo)
Teñiré mis ojos
Y me pondré una máscara en la cara.
No me olvidaré de la manicura,
Seré muy hermosa! (Seca las uñas)

Bueno, hola, hija, ¿cómo estás?
¡Ay! De repente me dolía la espalda.
Dime lo que escriben en la prensa.
¿Qué hay de nuevo en el proceso político?
¡Ocurrió otro problema!
¡Pon tu mandíbula en mí aquí! (muestra)
¿Y dónde están las pastillas para la vista?

Madre: Ah, abuelo, ve con la abuela.

Madre: Descansaré ahora.

Madre:¿Quién está ahí?

Vecino: Abre, vecino, me gustaría pasta Blendamed.

Madre: Entra, lo haré ahora. ¡¿Quién abrió el gas en la cocina ?!

Madre: Toma, quédate con Blendamed. ¡No tengo tiempo! Ahora comenzará la serie sobre cómo José se hizo rico.

(Entra papá)

Padre: Mi querida mujercita, ¿no estás cansada, querida? ¡Quiero comer, ya me muero! Hornearía pasteles

¡Herviría cuernos y freiría chuletas, las alimentaría con una tortilla, cocinaría sopa de guisantes y lavaría los platos!

Madre(raves):¿Qué? ¿Vajilla? ¿Tartas? ¿Niños, escuela y cuernos? ¿Orangután y Blendamed? Periódico, prensa, abuelo !!

Todo:¡Esta es una madre así! ¡Tanto la anfitriona como la dama! Todos la queremos mucho, no es más valiosa, más cara !!!

Se reproduce la canción "Mama". Alce. Gerard Bourjoa, Temistocle Popa, palabras. Y. Entina

Principal: Estamos en una deuda eterna e irrevocable con nuestra madre, cuyo amor nos acompaña toda la vida. Por lo tanto, debemos y debemos amarla tiernamente, respetarla, apreciarla, no lastimar a la madre con nuestras palabras y acciones.

A. Dementyev "Sonidos de tos fuerte por la noche ..."

R. Gamzatov "No dejes a las madres solas ..."

Principal: Nos inclinamos ante todas las mujeres, madres por su amor desinteresado, bondad, por sus manos, que hacen el bien y la justicia en la tierra, decoran la vida, la llenan de significado y la hacen feliz.

Los chicos se turnan para levantarse y decir sus palabras.

Lectores:

1. Mantón suave, la luz de una sonrisa familiar,
Ojos que pueden perdonar y comprender
Lo que siempre está en ansiedad:
- Bueno, ¿dónde estamos y qué somos?
Así se recordaba a mi madre desde la infancia.

2. En problemas lo calentará, lo cubrirá,
A veces regañará y olvidará de inmediato ...
- Gracias madres, muchas gracias.
¡Por todo lo que has hecho en la vida por nosotros!

3 .Gracias por su cuidado y cariño,

4 ... Por la buena vida que se le dio a la familia,

5. Para la primera canción, para el primer cuento,

6 ... Por años de ansiedad, por noches sin dormir.

7. A veces nos damos cuenta en tu casa tarde
Nieve en las sienes, telaraña alrededor de los ojos.

8 .Gracias madres
Muchas gracias -
Para todos,
¿Qué has hecho en tu vida por nosotros?

9 ... Nos inclinamos ante ustedes, madres, por su gran hazaña maternal.

10. Nos inclinamos ante ustedes, madres, por su comprensión, cordialidad, paciencia y preocupación.

11. Nos inclinamos ante usted por traer luz y calidez a los niños y las personas que lo rodean.

12 ... Te saludamos por tu gran y desinteresado trabajo.

13 ... Nos inclinamos ante ti, el alma de la familia, los guardianes del hogar familiar.

14. Nos inclinamos ante ti, que vigilas la paz y la felicidad de la raza humana.

15 ... Paz a su hogar, a su familia, queridas madres.

Todo.¡Nos inclinamos ante ti, mujer, cuyo nombre es Madre!

Principal: Y al final de nuestra velada, decimos: ¿Qué es la familia? ¿Madre? ¿Con qué lo puedes comparar? Este es el firmamento donde siempre brilla el sol. Los rayos de este sol son comprensión mutua, respeto, amor, amistad, asuntos conjuntos. Y recordemos que todos, tanto adultos como niños, queremos vivir en un mundo de belleza, fantasía y creatividad. Y también de cómo es nuestra familia, así son nuestras Madres, nuestros hijos, así será nuestro futuro, así será Rusia.

Principal: Recuerde, la ley principal de la familia es cuidar de cada miembro de la familia, y cada miembro cuida de toda la familia. Debes conocer firmemente esta ley, entonces tu familia, tu hogar, será un lugar donde seas amado, esperado, comprendido y aceptado tal como eres, donde sea cálido y acogedor.